Le sentier derrière le potager devient de plus en plus rude jusqu’à ce qu’il disparaît dans la forêt. C’est difficile de faire notre chemin dans l’herbe enchevêtré parmi les racines tendues des chênes verts. Leurs branches sont lourdes avec des feuilles argentées et avec la tillandise qui est omniprésente aux cimes des arbres dans le sud des Etats-Unis. Ce serait un chemin difficile à traverser la nuit après avoir peiné toute la journée dans la cuisine du maître ; ni la lune ni la lumière des étoiles ne pourraient pénétrer ce couvert.

Quand la forêt cède à une clairière, Kika soupire doucement. Au milieu du pré se trouve une toute petite église, la façade en bardeau blanc dégradée par le temps. Elle est encerclée par des cabines délabrées qui, à une certaine époque, étaient blanches comme l’église. Kika s’en approche d’une; elle monte les marches et elle passe la main sur le bois rugueux de l’encadrement de la porte qui n’est plus là. Elle perçoit une entaille dans le bois. Ça fait deux cents ans, un grand homme s’est appuyé ici à la fin d’un jour passé en travaillant dans les champs de tabac. Il a posé son épaule puissante, beaucoup plus foncée que celle de Kika, dans cette niche en regardant l’église. Lui a-t-elle donné l’espoir? Sa clocher, ornée seulement par une croix cassée, s’élève vers le ciel clair. Kika écoute. Le pré est tout silencieux, sauf les chants creux des oiseaux dans les chênes verts. Elle essaie d’entendre les voix brutes, les voix anciennes s’envolant au plafond de l’église : Now let me fly / Into Mount Zion, Lord, Lord…

Elle se tourne pour regarder ses parents qui viennent d’arriver à la clairière. Ils sont devant la petite église, main dans la main. Les doigts roses de son père sont entrelacés dans les doigts marron de sa mère. Elle lève sa propre main couleur café au lait et leur signe « bienvenue. »